Родительский дом, Лас-Чоперрос, 24 ноября 1988. Четверг, время неизвестно.
Марк сидел за большим обеденным столом в доме своей семьи. На дворе был день благодарения и вся семья собралась, что бы отметить этот светлый праздник. Первые праздничные блюда уже были накрыты. Початки кукурузы, запеченные яблоки, апельсины, орехи, конфетки и многое другое от чего можно было облизать пальчики. Где-то на кухне хлопотала мать Йорка, заканчивая готовить праздничную индейку и ставя в духовку тыквенный пирог. Во главе стола же восседал статный мужчина уже с седыми волосами и морщинами на лице. Он мирно потягивал трубку и о чем-то оживленно разговаривал с другим человеком, усопшим стариком, который одной рукой держал трость, а другой стакан с виски. Это были отец и дед Йорка соответственно. Через окно в столовую влетал свежий осенний ветерок, а также было слышно крики и смех детишек с улицы. Все казалось таким спокойным и умиротворяющим. Хотелось просто сидеть и не беспокоится ни о чем. "Я не знаю..." донесся откуда-то из далека голос отца.
– Эй, парень! Опять ворон считает! Марк! Когда жениться то будешь? – донесся раздраженный голос деда. Посмотрев в его сторону вьетнамский ветеран обнаружил, что старик внимательно прищурившись смотрит на него, а отец также раскуривая свою трубку поглядывал в сторону сына.